la maledizione che viene da una parola
una di quelle verità che lacerano piano.
I poeti abbracciano un capriccio
scappano dal regnante riproponendo diverse dimensioni
una da interpretare con la sola mente, una da provare a vivere.
I poeti rischiano
sono frutti maturi dall'aspetto acerbo.
Non si è poeti se non si sa aspettare
se non si invade il sistema
se non si sa accarezzare
se non si sa addolcire le ferite fatte poco prima
provocate da soli
tra il mondo sporco
nella spazzatura di altre biografie che si scrivono
pensando di non esser viste
come tutte.
I poeti fanno della ragione una diceria
infastidiscono
amano senza conoscer limite
esagerano in fuggevoli lampi.
Per poco si è poeti.
Per il solo tempo in cui le dita si sporcan di blu.
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